"What the devil will they do to me?" he would exclaim. "My office is paid for, my clientèle flourishing; I defy them to find a flaw in any of my contracts; and that being the case, one can afford to mock at kings and parsons."
Maître Mennesson was right, too; for, in spite of all these demonstrations, all these accusations of imprudence made by timid souls, his practice was the best in Villers-Cotterets and improved daily. At this very moment he was in the seventh heaven of delight. He had got hold of a piece of poetry, in manuscript, against the Bourbons--I do not know how. He had read it to everybody in the town, and then after reading it to everybody, when I came back from Soissons, he, as I have said, ordered me to make two or three copies of it, for those of his friends who, like himself, were anxious to possess this poetical pamphlet. I have never seen it in print, I have never read it since the day I copied it out three times, but such is my memory that I can repeat it from beginning to end. But lest I alarm my readers, I will content myself with quoting a few lines of it.
"Où suis-je? qu'ai je vu? Les voilà donc ces princes Qu'un sénat insensé rendit à nos provinces; Qui devaient, abjurant les prejugés des rois, Citoyens couronnés, régner au nom des lois; Qui venaient, disaient-ils, désarmant la victoire, Consoler les Français de vingt-cinq ans de gloire! Ils entrent! avec eux, la vengeance de l'orgueil. Ont du Louvre indigné franchi l'antique seuil! Ce n'est plus le sénat, c'est Dieu, c'est leur naissance, C'est le glaive étranger qui leur soumet la France; Ils nous osent d'un roi reprocher l'_échafaud_: Ah! si ce roi, sortant de la nuit du _tombeau_, Armé d'un fer vengeur venait punir le crime, Nous les verrions pâlir aux yeux de leur victime!"
Then the author exclaims--in those days authors all exclaimed--abandoning general considerations for the detailed drawing of individuals, and passing the royal family in review:--
"C'est d'Artois, des galants imbécile doyen, Incapable de mal, incapable de bien; Au pied des saints autels abjurant ses faiblesses, Et par des favoris remplaçant ses maîtresses; D'Artois, dont rien n'a pu réveiller la vertu, Qui fuit a Quiberon sans avoir combattu, Et qui, s'il était roi, monterait à la France Des enfants de Clovis la stupide indolence! C'est Berry, que l'armée appelait à grands cris, Et qui lui prodigua l'insulte et le mépris; Qui, des ces jeunes ans, puisa dans les tavernes Ces mœurs, ce ton grossier, qu'ignorent nos casernes. C'est son frère, avec art sous un masque imposteur, Cachant de ses projets l'ambitieuse horreur! Qui, nourri par son oncle aux discordes civiles, En rallume les feux en parcourant nos villes; Ce Thersite royal, qui ne sut, à propos, Ni combattre ni fuir, et se croit un héros! C'est, plus perfide encor, son épouse hautaine, Cette femme qui vit de vengeance et de haine, Qui pleure, non des siens le funeste trépas, Mais le sang qu'à grands flots elle ne verse pas! Ce sont ces courtisans, ces nobles et ces prêtres, Qui, tour à tour flatteurs et tyrans de leur maîtres, Voudraient nous ramener au temps où nos aieux Ne voyaient, ne pensaient, n'agissaient que par eux!"