Wenn die Morgenröth entsteht, Und die goldne Sonn aufgeht, So erinnre ich mich bald Seiner himmlischen Gestalt.
Ja, oft denk ich an sein Licht, Wenn der frühe Tag anbricht: Ach was ist für Herrlichkeit In dem Licht der Ewigkeit!
Seh ich dann den Mondenschein, Und des Himmels Aeugelein, So gedenk ich: Der diess macht, Hat viel tausend grössre Pracht.
Schau ich, in dem Frühling an, Unsern bunten Wiesenplan, So bewegt es mich zu schrein: Ach, wie muss der Schöpfer sein!
Wenn ich zu dem Quellbrunn geh Oder bei dem Bächlein steh; So versenkt sich stracks in Ihn, Als den reinsten Quell, mein Sinn.
Lieblich singt die Nachtigall, Süsse klingt der Flötenschall; Aber über allen Ton Ist das Wort: Marien Sohn!
Anmuth giebt es in der Luft, Wenn die Echo wieder ruft; Aber nichts ist überall, Wie des Liebsten Wiederhall.
Ei nun, Schönster, komm herfür, Komm und zeige selbst Dich mir; Lass mich sehn dein eigen Licht, Und dein blosses Angesicht.
O dass deiner Gottheit Glanz Meinen Geist umgäbe ganz, Und der Stral der Herrlichkeit Mich entrückt aus Ort und Zeit!
Ach, mein Jesu, nimm doch hin, Was mir decket Geist und Sinn, Dass ich Dich zu jeder Frist Sehe, wie Du selber bist.
Thou art worthy, O Lord, to receive glory and honour and power: for Thou hast created all things, and for Thy pleasure they are, and were created.
Earth has nothing sweet or fair, Lovely forms or beauties rare, But before my eyes they bring Christ, of beauty Source and Spring.
When the morning paints the skies, When the golden sunbeams rise, Then my Saviour's Form I find Brightly imaged on my mind.
When the day-beams pierce the night, Oft I think on Jesus' Light, Think how bright that Light will be, Shining through eternity.
When, as moonlight softly steals, Heaven its thousand eyes reveals, Then I think: Who made their light Is a thousand times more bright.
When I see, in spring-tide gay, Fields their varied tints display, Wakes the awful thought in me, What must their Creator be!
If I trace the fountain's source, Or the brooklet's devious course, Straight my thoughts to Jesus mount, As the best and purest fount.
Sweet the song the night-bird sings, Sweet the lute, with quivering strings; Far more sweet than every tone Are the words "Maria's Son."