Un chant dans une nuit sans air.... --La lune plaque en métal clair Les découpures du vert sombre. ... Un chant; comme un écho, tout vif Enterré, là, sous le massif.... --Ça se tait; viens, c'est là, dans l'ombre.... Un crapaud! --Pourquoi cette peur, Près de moi, ton soldat fidèle! Vois-le, poète tondu, sans aile, Rossignol de la boue.... --Horreur!-- ...Il chante.--Horreur!!--Horreur pourquoi? _Vois-tu pas son œil de lumière...._ Non, il s'en va, froid, sous sa pierre. * * * * * * Bonsoir--ce crapaud-là c'est moi.
Chez Laforgue, il y a plus de gai sans-souci, de coups de batte de pierrot donnés à toutes choses, plus de "vaille-que-vaille la vie," dit d'un air de moqueuse résignation. Sa rancœur n'est pas qui encombrante. Il était un peu l'enfant indiscipliné que rit à travers les gronderies, et fait la moue à sa fantaisie; mais son haussement d'épaules gamin, et ses "Après tout?" qu'il jette comme une chiquenaude au visage du Temps, cachent toujours au fond de son cœur un lac mélancolique, un lac de tristesse et d'amours flétris, où vient se refléter sa claire imagination. Témoins ces fragments pris aux _Complaintes:_ Mon cœur est une urne où j'ai mis certains défunts, Oh! chut, refrains de leurs berceaux! et vous, parfums.
* * * * * * * Mon cœur est un Néron, enfant gâté d'Asie, Qui d'empires de rêve en vain se rassasie. Mon cœur est un noyé vidé d'âme et d'essors, Qu'étreint la pieuvre Spleen en ses ventouses d'or. C'est un feu d'artifice, hélas! qu'avant la fête, A noyé sans retour l'averse qui s'embête. Mon cœur est le terrestre Histoire-Corbillard Que traînent au néant l'instinct et le hazard Mon cœur est une horloge oubliée à demeure Qui, me sachant défunt, s'obstine à marquer l'heure. * * * * * * * Et toujours mon cœur ayant ainsi déclamé, En revient à sa complainte: Aimer, être aimé!
L'Art sans poitrine m'a trop longtemps bercé dupe. Si ses labours sont fiers, que ses bles décevants! Tiens, laisse-moi bêler tout aux plis de ta jupe Qui fleure le couvent. La Génie avec moi, serf, a fait des manières; Toi, jupe, fais frou-frou, sans t'inquièter pourquoi.... * * * * * * * Mais l'Art, c'est l'Inconnu! qu'on y dorme et s'y vautre, On ne peut pas l'avoir constamment sur les bras! Et bien, ménage au vent! Soyons Lui, Elle et l'Autre. Et puis n'insistons pas.